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el libro de las respuestas al libro de las preguntas de Pablo Neruda

(una invitación al juego) "Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa... El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir..." VICENTE HUIDOBRO 


XXXI

A quién le puedo preguntar
Qué vine a hacer en este mundo?

Por qué me muevo sin querer,
Por qué no puedo estar inmóvil?

Por qué voy rodando sin ruedas,
Volando sin alas ni plumas,

Y qué me dio por transmigrar
Si viven en Chile mis huesos?


Blogger ybris Respondió...

Pregúntame a mí. No lo sé
pero sabré acoger tus manos.

E... chi lo sà? Ni yo lo sé,
y eso que yo me muevo aposta.

Es cuestión de moverse siempre
para no salir en la foto.

A mí no me importan los huesos
y sí el soplo fiel que me habita.  


Blogger Edu Solano Lumbreras Respondió...

A quién le puedo preguntar
qué vine a hacer en este mundo?

A tu prójimo, a tu hermano, a tu hermana, a tus amigos...
mira a ver si el conductor del autobús sabe la respuesta
o el cartero, la panadera, el barrendero, tu vecino...

también puedes preguntar a los árboles, al viento,
a las mariposas, las estrellas y las voces del sueño...
nunca se sabe de dónde vendrá la luz en medio de la noche,
toda llama es posible;
o si no pregúntale a Dios, aunque no exista.

Por qué me muevo sin querer,
por qué no puedo estar inmóvil?

a veces la voluntad se empeña en imposibles.

Si el cansancio te impulsa a la ilusión de permanencia
aprieta los dientes y recuerda:
navegar es preciso,
tanto si quieres como si no tienes ese lema impreso en tu ADN,
obrando prodigios sin poder contenerse.

Moverse es la condición sine qua non de la vida,
amar es un vaivén, un ir y no un quedarse,
crecer es expandir tu alma por el mundo:
atrás se quedan cosas... otras vendrán delante...
recuerda: navegar es preciso.

Por qué voy rodando sin ruedas,
volando sin alas ni plumas,
y qué me dio por transmigrar
si viven en Chile mis huesos?

rodamos porque sí y por lo mismo volamos
órbitas involuntarias, inevitables trayectos...
nuestros huesos no saben de patria: son exilio.  


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